按部就班地，出于长期的习惯，我的心继续跳动。

许多夜里我醒来，听到它，在空调柔和的声音之上。

正如我曾在爱人的心上听到它，或

在不同的心上，由于曾有过几次。

而当它跳动，它继续鼓起可笑的情感。

那么多激情的信从未寄出！

那么多紧迫的旅行在夏夜里被构想，

惊讶造访那些几乎完全陌生的男人。

从未买的票，从未盖戳的信。

而骄傲保留了。

而生活，在某种意义上，从未完整地活过。

而艺术总在某种日渐重复的危险中。

为什么不？为什么不？为什么我的诗不该模仿我的生活？

它的教训不是颂扬而是典范，它的意义

不是在姿态中而在惰性中，遐想中。

欲望，孤独，开花的杏树中的风——

当然这些是伟大的，无法耗尽的主题，

我的前辈们把自己当作它们的学徒。

我听到它们在我自己心里的应和，伪装成传统。

夏夜的安慰，日常生活的安慰，

人类存在的至上快乐和悲苦，

梦想的以及活过的——

什么能比这更珍贵，既然死亡近在咫尺？

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